Jornalismo

É uma certeza com meia dúzia de anos. E durante meia dúzia de anos, foram muitas as sentenças em tom irónico, como se estivesse a trilhar um caminho sem saída, irremediavelmente directo a um precipício.
Durante seis anos, fui amadurecendo a certeza de um futuro. Embalei a ideia, deixei-a crescer e entusiasmei-me; escolhi o curso sem dúvidas, incertezas ou hesitações e hoje, no prólogo do último ano da licenciatura, continuo com a mesma certeza de há seis anos. A certeza de que o meu futuro passa pelo jornalismo.
Os vaticínios da desgraça, as previsões de um emprego precário, ou mesmo as conjecturas de um destino no desemprego, já fazem parte do quotidiano. Não fosse a certeza tão absoluta e tão enérgica, ter-me-ia deixado abalar.
Eu quero ser jornalista porque gosto de todos os assuntos, de uma forma geral. Porque sou curiosa, porque gosto do que é actual, do que é passado e do que vai ser o futuro. Eu quero ser jornalista porque gosto da liberdade do cruzamento entre as ciências e as letras, entre o bom e o mau, entre o real e o ficcional, entre áreas tão vastas e tão distintas como a história, o cinema e a matemática. Eu quero ser jornalista pelo contacto directo com as pessoas, pelo prazer de ouvir histórias e (re)contá-las, pela ambição de descobrir o que está oculto, como quando era pequena e jogava às escondidas.
Com uma esferográfica e um bloco de notas na mão, os jornalistas percorrem caminhos nunca antes percorridos, procuram explicações, querem denunciar e apregoar. No jornalismo, é preciso abdicarmos de nós para dar aos outros, para lutar com corpo e alma por um mundo melhor, mais transparente e informado. Haverá trabalho mais digno e completo do que este?
Se vou ser sempre pobre com esta profissão? Talvez. Mas se a verdadeira riqueza está na felicidade de um desejo realizado e no sentimento de um dever cumprido, então não haverá ninguém mais abastado do que eu. Ninguém mais rico do que eu, jornalista, que com orgulho continuo a esboçar um leve sorriso desafiador aos vaticínios dos profetas da desgraça.

Seems like I am not here,
It’s like I don’t mean nothing.

there comes the sun

A vontade cresce gradual, suave, intensamente. A vontade é de encerrar o computador, rasgar os cadernos, largar as canetas. Pudesse eu riscar os compromissos da agenda um por um, dia a dia, num traço de tinta bem vincado de uma raiva de prazer. Pudesse eu despir os casacos fastidiosos e oferecer a pele ao Sol. E que ele a queimasse a seu prazer.

O trabalho apenas agiganta a vontade de correr para o mar e esvaziar a cabeça e o corpo num mergulho regenerador.

There comes the Sun. E o Verão, tarda?

Apetece-me desenhar um Sol numa folha branca, um Sol a sorrir. Apetece-me desenhar uma casa pequenina com uma varanda de madeira e um pinheiro mais alto, de folhas pontiagudas. Apetece-me desenhar duas crianças de mãos dadas, a brincar num amor inocente.

A minha vida pinto-a de cores suaves, contornadas a linhas ténues. Nunca consegui pintá-la de cores fortes.

Nao gosto que haja noite. Também pode não haver manhãs. Quero só que exista a folha branca e o sol a sorrir. Quero que me toquem nas faces e que deixem cair um beijo simples, não um simples beijo. Apetece-me desenhar um Sol a sorrir e um barco ancorado no cais.

Quero que tudo na vida seja tão fácil e espontâneo como desenhar um Sol a sorrir.

Deixem-me ficar aqui, no meu balão que cruza o céu. Porque daqui eu vejo mais de perto o Sol, a sorrir.

O assunto é tão assustadoramente estúpido que não me ocorreu um título adequado

O estereótipo da mulher boazona, com um par de mamas enchidas a hélio por uma orgia de deuses do Olimpo não ofende a feminista que há em mim, não me desperta um desejo absurdo de empunhar um cartaz a condenar a imagem permanentemente veiculada da mulher corpo, da mulher peito, da mulher objecto sexual, da mulher preconizada como um símbolo erótico e descartável. Estou-me a lixar para o cliché da mulher corpo são, cérebro oco (ou inexistente e dispensável, segundo os senhores da Super Bock.)
O que realmente me ofende, aquilo que me deixa capaz de ir para a rua, qual Carolina Beatriz Ângelo, é a estupidez crónica que infelizmente perdura nas mentes luminosas e superiores de certos senhores e senhoras publicitários.
Da primeira vez que olhei com atenção para esta publicidade, em ponto grande numa paragem de autocarro, ocorreu-me questionar o porquê de não conter também um belo exemplar do sexo masculino, com boxers de recheio aparentemente generoso, com uns abdominais definidos e peitorais à Pitt. Ou por alguma eventualidade eu, consumidora de cerveja, me devo sentir atraída por uma gaja com as mamas a rebentar dentro de um robe? Deveria, porventura, sentir-me tentada a puxá-lo para me satisfazer de dois prazeres? I dont think so.
Os senhores da Super Bock não conhecem o conceito de público-alvo. Os senhores da Super Bock não fizeram nada para, em pleno século XXI, inovar e inverter os padrões anacrónicos da sociedade portuguesa. Os senhores da Sagres vão acabar por vencer o eterno duelo. E à custa da publicidade.

Se eu soubesse

voltar a encontrar-me sem me perder.
Se eu soubesse
sorrir hoje, mesmo sem me apetecer.
Se eu soubesse
não ser transparente
Se eu soubesse
Que as palavras são assassinas
Se eu soubesse tudo isto
sorria sem me apetecer
encontrava-me sem me perder
e só falava de coração vazio.

frozen

Construí ao meu redor uma barreira intransponível para o amor. Não no sentido lato, claro, mas no que diz respeito ao amor do sexo oposto. Não sei se pelas armadilhas que me prenderam os pés e me mutilaram, se por puro orgulho e teimosia. Convenci-me que o homem perfeito que almejo não existe, tornei-me gélida e não acredito em contos de fada, príncipes e princesas, muito menos que vá viver um com final feliz. Porque até os finais felizes são finais.
Ou talvez ainda não tenha encontrado alguém que valha a pena.